- Ты машиной или всё-таки пойдешь? - спрашивает меня Тыщерка в прихожей. Я в общем понимаю смысл ее вопроса. За час до того мы всерьез обсуждали, а не вызвать ли мне скорую, ибо. А что - вызвать, что скорая с падением давления в подвал сделает? Ниччо. Ночная проходочка полезнее.
- А как получится, - говорю. - Выйду на улицу и там решу. Подвигов совершать не стану.
- Ой, - говорит Тыщерка, - у тебя же нет плаща! В чем же ты пойдешь?
А вот у меня палантин - тонкий-претонкий, но зато натуральной шерсти. Я высокого мнения о его возможностях.
Ладно, ухожу.
На улице прохладно, но ничего особенного. Если ветерка нет.
Примечание лингво-культурологическое. В Москве ЭТО называют "ветер". Но после Питера, извините, я не могу это фью-фью называть сим гордым словом. Никакой "куры", "поребрика" и "шавермы", но "ветер" - неее, вот в этом пребывание в Северной столице навеки отпечаталось в моем лексиконе. Ветер - это когда пальто из нехилой ткани развевается за спиной.
А если ветерок есть, то придерживай палантин, чтобы не сдувало.
В метро мне становится жарко. И начинаю распугивать честных цивилов, сняв палантин. Под которым - синий сарафан. Шелковый макси (по похудению - такой макси, что его мои туфли на платформе спасают). Угу, а цивилы в куртках. Черно-серых, некрасивых... То ли дело мой оглушительно-синий сарафан
ВЫшла из метро, пошла. Время не засекала, но явно ничего особо нового. В голове Аранарт
Ну и ожидаемо к верху финальной горки я в палантине взопрела. Не потому, что так тяжело штурмовать, а просто когда тело полчаса само себя греет, то пот - дело нормальное. Да еще и на проходочке с выкладкой.
Холодно, грите, в Москве? В куртках, грите, ходютЬ нормальные люди...